Poema, acertijo…

 

No eres un sueño
Aunque surjas de lo más profundo del descanso de mi amado

Y así sé que es feliz en su hermosa ausencia

Sin embargo yo, que anhelo al menos un leve reposo,
No puedo sino escucharte y pacientemente aguardar a que llegue el silencio que meza mi cuerpo cansado

Y aún a riesgo de no pegar ojo no me atrevo a callarte ni con un leve chasquido

No sea que mi amado se desvele y a horcajadas encienda de nuevo la llama que dure hasta el alba

 

Desconozco si habrá mucha narrativa desplegada sobre el tema que esconde este poema acertijo… si los conocéis, compartid, por favor.
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Un poema de hace 20 años

 

Hoy, el primer día de sol desde hace tiempo, recuerdo aquel artículo en el que Manuel Vicent atribuía a la primavera la capacidad de consumir el alma de los melancólicos. Esta luz tan anhelada hace que mi sangre empuje con fuerza y despierta mi sensualidad. Deseo bañar mi mundo con ella y alterar así la realidad.

 

Pero aunque mis sueños se suceden y aceleran mi consciencia, no puedo hacerlos fluir. Deseo una mano y un verbo que consigan arrancar mi ser de mi interior, crear el sueño-realidad que anhelo. Y que Morfeo, al fin, en un escarabajo blanco, ronde mi calle, pare, me acaricie con su mano y diga: -Ahora no estás durmiendo.-

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El centro se distingue por su levedad

sirens

 

-Corazón no me interesan tus constantes desvelos.-

-Alma que me sostienes, no me juzgues si no entiendes mis mundanos asuntos. Tú eres tan ligera y yo tan pesado, tan torpe en mis conquistas. Yo abrazo la tierra y tú el cielo. Yo camino en las brasas y tú en el viento. Sopla un poco de tu inmemorial frescura en el pozo de mi aliento. Hazme sabio como el tiempo. Yo a cambio alma mía estaré a tu servicio, atento. Abriré los ojos y miraré tu centro.-

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Bien peinados de ausencias

ausencias

                                                                                            https://verne.elpais.com/verne/2017/10/28/articulo/1509210335_962192.html

 

Voy a tu encuentro con el mismo paso con el que camino al cementerio, una tarde bonita.

El calor me acompaña la piel hasta que empiezo a enfilar los nichos y no puedo evitar enredarme con las historias de los muertos que encuentro en el camino y me paro fascinada observando a los que fueron y ahora me causan un vacío insoportable con su pelo bien peinado, sus caminas planchadas, su melancólica sonrisa.

Leyendo sus nombres siento la triste huella de su ausencia en los que mandaron escribirlos, siento el duelo de un destierro en vida, la espera de lo que nunca llegó… y en esos nombres en placas pulidas veo una última súplica de esos que otro día aparecerán junto a ellos con sus camisas bonitas, bien peinados de ausencias.

Cuando llego a mi destino mi familia me mira a los ojos y yo no sé qué decirles. ¡Yo tampoco lo he logrado todavía amados míos! Vengo a honraros con la cabeza gacha y ya no sé dónde encontraros, dónde más escribiros el nombre.

Y así camino a tu encuentro, sabiendo que ni de puntillas con el pelo revuelto me devolverás la mirada.

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Reconocer lo que es…

Espero al lobo

Y el lobo lo sabe

Me mira de lejos recogido en su centro

Esperando a que yo asuma su continua presencia

Pero yo solo cuelgo de la razón

Y así mi alma en silencio ha esperado estos años a que mire al lobo

Y a que en una humilde reverencia, con la cabeza gacha, honre su imponente presencia

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Una y otra Odisea

 

ciclope

 

El recuerdo de Ulises me quema la piel por las noches

Su ausencia acaricia un punto ciego en mi cuerpo desnudo

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yo soy el Cíclope que acaricia las pieles de oveja buscando pieles de hombre y por las noches observa recogido las huellas encarnadas en el cuerpo de Ulises, palpando suavemente su pelo mientras duerme

yo soy la oveja a la que el cíclope desgarra en su mandíbula rota

yo soy la cueva en la que todos se encierran tras una losa gigante

yo soy la luz que entra por las grietas que no puede cegar la losa

yo soy la losa que mira al mar y que mira a la cueva

yo soy Ulises, que empala y anula el único ojo y navegando por un mar en calma recuerda con nostalgia las pieles de oveja, al que mira y la losa que ciega

y piensa… yo soy el Cíclope

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¿Qué es poesía?

Leo poemas llenos de enumeraciones

vacíos de ser y pienso

-voy a enumerar no caótica sino ordenadamente lo que siento que decir-

¿la poesía es orden? -pienso también

¿Acaso trato de enumerar mi ser a través de las palabras?

 

y… ¿Realmente escribo poesía?

¿Qué es poesía? Me preguntas mientras clavas tu sexo encendido en mi pupila miel

si me río, esto ya no será poesía, eso seguro

pues vuelvo a ponerme seria

y a ordenarme en 3, 2, 1…

 

ya estoy aquí de nuevo, dispuesta a enumerar en un redoble de tambor hasta

las baldosas que abrazan la puerta de mi casa

-la empujan y la sostienen-

son muchas, más de 3

y me miran riéndose, como agua brillando perpetuamente

saben que hablo de ellas y se ríen

porque ellas no necesitan escribir poesía

lo que no saben

y ahora se callarán

es que la poesía sí las necesita a ellas

 

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Metamorfosis

 

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                                                                                                                http://www.andrewdavidsonillustration.com/engravings/02.html

 

Abrazar la vida y estar en continuo movimiento, a merced de los sucesos y del cuerpo al que, en cierta medida, impulsamos. La vida es la música que suena distinta a cada momento y nuestro cuerpo se mece o agita envuelto en sus estímulos.

En ocasiones esa danza se produce compartiendo, creando en complicidad un espacio que nos mueve a cambios profundos. Simbólicamente, ese cambio se asocia a aquellos con los que hemos compartido, al profundo vínculo que se genera en la crisálida del tiempo.

Al contrario que las orugas, que alzan el vuelo a los pocos minutos de haberse reorganizado en mariposas, nosotros normalmente necesitamos un proceso adicional para empoderarnos de nuestro nuevo estado y desprendernos, poco a poco, de los símbolos, imágenes y emociones que nos devuelven al momento de nuestra metamorfosis.

Para que esos movimientos funcionen a nuestro favor es necesario despedirse, con profundo amor, de los símbolos, y tomar con confianza como propio aquello que se generó en su compañía.

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Ein Lagerhaus von Wörten

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   En: https://www.opensocietyfoundations.org/moving-walls/21/ruins-fall-greek-industry

 

Du bist ein Lagerhaus von Wörten

die Bewachung der Worte

die beschuldigen die Sünder des Wortes

mit Worten

die verursacht Schweigen

und das nicht ohne Grund custodies, Tag für Tag, die Worte des Wind, weich oder heftig über Ihren Körper sauber

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Matilde, mi madre y Don Ramón María del Valle Inclán…

 

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Imagen: http://luisantoniodevillena.es/

Ayer disfruté mucho en el teatro Tribueñe, con la obra “El Embrujado”, de Valle Inclán. Mi madre me preguntó si me apetecía ir a ver la obra de teatro de una amiga del parque donde pasea a su perro, esto de los perros se ve que une mucho…

En los últimos años he renunciado a las narrativas en distintos medios: la TV, el cine, las series, el teatro… La verdad no siento que nada me interese para dedicarle tiempo, prefiero hacer yo a consumir, estoy más por los procesos que por el consumo, que es lo que siento que me ofrecen los medios en los últimos años…

No es el caso de la experiencia que viví ayer en el teatro. “El embrujado” es una obra que según compartió la directora del teatro Tribueñe, Irina Kouberskaya, tan solo se ha representado dos veces en España, a pesar de que su autor señaló su interés en que se pusiera en escena… pero no me extraña que no se hayan atrevido muchos. Es un texto muy complejo, con muchos personajes hilando la trama y que requiere mucha sensibilidad para combinar las palabras y los silencios, las transiciones… que al igual que el texto son imprescindibles para guiar a los espectadores. La puesta en escena demuestra un trabajo riguroso y al mismo tiempo lleno de amor. Sin ser ni mucho menos experta en teatro, hablando como una espectadora más, sentí que el montaje combinaba un respeto profundo por el autor, por el texto, desafiando su complejidad y acogiendo la universalidad de su esencia y un proceso creativo emanado del propio texto, evocando y revisando toda la simbología que contiene y representándola a través de todos los sentidos, desde el cuerpo y el movimiento, la estética, el sonido, desde lo individual y lo colectivo… Me gustó mucho, me ha hecho reflexionar sobre el proceso de creación y entender formas de trabajar combinando el rigor, el respeto por los autores y la aportación a la obra que se recrea.

Esta representación supuso la inauguración del Festival Internacional de Teatro y Danza en Tribueñe. Con ese motivo al finalizar la obra nos invitaron a un vino y estuvimos conversando un rato que fue muy agradable. Matilde Juárez, actriz de la obra y amiga “de perro” de mi madre, estaba muy contenta de vernos en el teatro, me contó una anécdota sobre mi madre que repetía una y otra vez a sus compañeros de reparto; “Cuando le dije a tu madre que trabajaba en el teatro me contestó: Mira yo la verdad es que ir al teatro a echarme unas risas tontas no me va… Y yo pensé ¡esta es de las mías!”. Se sentía feliz por encontrar a alguien así en este contexto social de inmediatez, impaciencia, de carencia de reflexión… que tanto afecta al ámbito cultural y en concreto al teatro. Matilde defendía con pasión nuestra historia, nuestras narrativas y a Valle Inclán como uno de los referentes.

Me identifiqué mucho con ese discurso. En este momento soy coordinadora de un grado en Diseño de proyectos transmedia con una filosofía humanista, frente a otros enfoques más tecnológicos y uno de nuestros caballos de batalla es conseguir que nuestros estudiantes desarrollen la autenticidad en las narrativas. Ese trabajo conlleva trabajar desde el corazón y la integración de biología y cultura. Si revisamos los referentes de los jóvenes, y probablemente de muchas personas adultas, son anclajes culturales muy alejados de su realidad. La cultura anglosajona nos ha ganado la mano, con una fuerte filosofía basada en la creación dirigida al consumo. Así vemos historias que se repiten, sin ninguna revisión ni aportación… Que se consumen y se olvidan. Es algo similar a lo que sucede en el uso extendido de las redes sociales que a menudo nos alejan de nuestra cara más auténtica, alimentando nuestro ego con el número de seguidores, de comentarios y de likes que genera lo que compartimos. La labor de los padres, de las escuelas y del ámbito culturar es generar entornos de reflexión, enseñar a dedicar tiempo a las cosas y ayudar a los niños a comunicarse, a narrarse a sí mismos desde la autenticidad… para ello es necesario vincularles a su historia familiar y a su cultura, que narra los hechos universales que transforman nuestra conciencia colectiva. Una de las primeras obras de teatro de adultos que vi, creo a los 10 años, fue “La rosa de papel”, del Retablo de la avaricia, la lujuria y la muerte de Valle Inclán y nunca olvidaré cómo me conmovió Simeón Julepe… Tengo muy mala memoria visual, pero aun así le recuerdo retorciéndose en el suelo de angustia y dolor, impotente y rabioso. Yo lo sentía entonces malo y bueno, me compadecía de él y al mismo tiempo le odiaba. Yo no olvidaré a Simeón Julepe; le busco a menudo entre la gente y se que yo misma soy Simeón Julepe.

Las narrativas constituyen el hilo que teje nuestra envoltura, nuestra identidad. Y nuestra identidad está vinculada a nuestra historia en el lado más auténtico y natural. Gracias por abrir ventanas a NUESTRAS narrativas, por respetarlas y por demostrar que, además, es posible crear desde ellas.

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